Also:
Gestern sehr tapfer gewesen. Zwei Hosen, drei T-Shirts und zwei Jacken gekauft. Elektronikgroßmarkt meines Vertrauens nicht betreten. Bin sehr, sehr stolz auf mich!
Kapuzenjacken heißen neuerdings auch hierzulande Hoody. Bekomme den Satz “Da kommt der Rudi mit seiner neuen Hoody” nicht mehr aus dem Kopf. Das nervt!
Heute massives Aufkommen von zwitscherndem Kleinfedervieh, wolkenloser Himmel und Sonne, Sonne, Sonne. Totalitärer Frühlingsgefühlsausbruch!

Außerdem:
Der unpackbar leiwande Rainer von Vielen geigt – samt Kauz – heute im Ost-Klub auf. Freu mich!

Sonst: schreibgehemmt und trotz oder wegen hoher Stattfindnisdichte irgendwie blo(g)ckiert. Blockade aber nicht gleich Blog ade. Bleiben Sie mir treu, wenn’s geht!

Gerade zwei doch durchaus themenverwandte Bücher gelesen: Von einem meiner Lieblingsautoren T.C. Boyle stammt Dr. Sex, die (mit vielen fiktiven Elementen angereicherte bzw. aus Sicht des fiktiven Charakters John Milk erzählte) Geschichte über das Leben und Wirken von Alfred Kinsey, die sich schon beim ersten Lesen als einer der sehr guten Boyles erweist, weil er in diesem Buch ein sehr plastisches (Sitten-)Bild der vierziger Jahre des letzten Jahrhunderts zeichnet und man beim Lesen eine gewisse Ahnung davon bekommt, was es gerade für junge Menschen bedeutet haben muß, in einer prüden und streng konservativen Gesellschaft zu leben, in der Sexualität nicht nur tabuisiert, sondern tatsächlich kriminalisiert wurde, sofern man nicht verheiratet war. Dann war da mein zweiter Chuck Palahniuk – Der Simulant, ein – wie nicht anders zu erwarten war – denkbar bizarrer Roman über einen Charakter, der, halbherzig seine Sexsucht kurierend, das Geld für die Betreuung seiner an Wahnvorstellungen leidenden und auch sonst nicht gerade vor Gesundheit strotzenden Mutter zusammenkratzt, indem er in einem Freiluftmuseum arbeitet und abends in Restaurants Erstickungsanfälle simuliert, worauf er von seinen “Rettern” aus Mitleid auch noch mit Schecks eingedeckt wird. Wer Palahniuk (Autor von “Fight Club”) kennt, weiß, daß die Dinge nicht gerade besser oder gar lebenswerter werden, wenn einer seiner Protagonisten sich absurderweise auch noch verliebt, und wenn ein Sexsüchtiger sich zur Ärztin seiner durchgeknallten Mutter hingezogen fühlt und immer mehr Hinweise erhält, daß er sowas wie Jesus Christus ist: nun ja.

Zum einen also Boyles von feinem Witz durchzogene, sprachlich gewohnt geschmeidige fiktiv/reale Geschichte im Hochschulmilieu, zum anderem das düstere Palahniuk’sche Universum, in dem es ausschließlich kaputte Gestalten, Drogen- und sonstige Exzesse und wilde verschwörungstheoretische Ansätze (“Wenn in einem Hotel ein Herr Sowieso an die Rezeption gerufen wird, bedeutet das einen Terroranschlag, wenn der Donauwalzer gespielt wird, Feuer”) gibt; immer mit einem schiefen Grinsen im Gesicht. Während Boyle in so perfekt formulierten wie detailreichen Worten die derbsten Dinge beschreibt, kennt Palahniuk keine falsche Scham und schreibt im tiefsten Gossenslang und mit der berserkernden Fabulierlust eines enttäuschten Idealisten – schräg ist nicht das richtige Wort, aber das erste, das mir dazu einfällt – über, genau, die derbsten Dinge. Aber das klingt vielleicht zu wertend, denn abschließend kann ich sagen, daß meines Erachtens beide sehr lesenswert sind und mein Lesejahr somit insgesamt gut begonnen hat.