Dunkelschwarz ist keine Farbe.
Höchstens der Tunnel am Ende des Lichts.

Und sonst so?
Falcos Auf der Flucht löst durchaus so ein bißchen einen Nostalgieanflug aus, wird aber beim achten Mal irgendwie beängstigend psychedelisch, Ganz Wien ist ja sowieso geil, und der illuminierte Plastikjesus im Eck kann aufs äußerste grinsen, wenn der Hausherr zur Klampfn greift und mit anderen Anwesenden munter zu jammen beginnt, während es (Marienerscheinung?) aus unerfindlichen Quellen von der eingezogenen Decke tropft.

Ich hab die Idee zu einem Video, in dem Beine eine Treppe herunterkommen, im Schnelldurchlauf. Eine Schauspielerin in ihrem wirklich lieblichen Blümchenkleid ist viel zu entspannt, um meinen Ausführungen noch folgen zu können, und eine OP-Schwester erzählt was von amputierten Gliedmaßen. Dabei kichert sie.

Ich halte mich derweil an der Kamera des Jubilars (Canon 1d Mk II) fest und nehme mir fest vor, mir bald einmal die 50mm-Optik des Kollegen zuzulegen. Es werde Licht!

Jaja. Der Taxler war wenigstens schweigsam und nahm zähneknirschend die richtige Route.
Und jetzt?
Falco ausgegraben und noch ein bißchen herumgesennheisert.

Germany, am I getting through?
Something’s up… I need to talk to you
Hallo Deutschland, hört ihr mich?
Via Satelliten… hört ihr mich?
Hallo, hallo Deutschland, hört ihr mich?
Ist da jemand oder täusch’ ich mich?

tüt
tüüt
tüüüüt
tüüüüüüt
…

hmnja. Im Fall der Fälle: Brillantin’ Brutal.
Um halb vier ist Schlafengehen durchaus eine zarte Option. Zumal das Leib- und Magenblatt bald auf dem Fußabstreifer landet. Ist ja auch was.

Dann und wann
kann
kann es auch mal Liebe sein
Dann und wann
kann
kann es auch mal Liebe
kann es auch mal Liebe sein.

Germany, am I getting through?
Hallo, hallo Deutschland, hört ihr mich?

Hallo?
Hmja.