It’s a 106 miles to chicago, we’ve got a full tank of gas, half a packet of cigarettes, it’s dark and we’re wearing sunglasses.
Hit it.

Scheibenwischer. Auch so ein Wort.
Regen. Dunkler, schwerer Regen. Der Himmel rinnt aus, weiß Gott, was da passiert ist. Vielleicht gibt es auch keinen Himmel mehr. Ich kann nichts sehen, überall Wasser, vielleicht bin ich schon lange nicht mehr auf der Straße, sondern auf dem Grund eines sehr tiefen, sehr kalten Sees, aber ich gebe Gas wie eine Verrückte, ich kann nicht aufhören. Den Rückspiegel hab ich beim Fenster hinausgeworfen, vielleicht verliebt sich ein kleiner Fisch in sich selbst, wenn er ihn findet. Hit the road, genau. Schlagen ist gut. Ich will sie kaputtschlagen, totschlagen, ihr richtig weh tun, sie bluten sehen, sie in einem Ausbruch brachialer Wut zu Brei verarbeiten und dann auf ihre jämmerlichen Reste spucken. Die Straße, die Zeit. Dieses schwarze, viel zu lange Band, an dessen Ende eine Ankunft wartet, Exit 07, blinken, bremsen, ausrollen lassen, endlich stehenbleiben.
Ich habe mich verrechnet, der Weg ist viel weiter als ich dachte. Die Nacht viel länger und dunkler als angenommen, und Regen, soviel Regen, ich werde mir wohl Schwimmhäute wachsen lassen müssen und Kiemen, let’s do the evolution, baby, let it all begin to swim -

Here comes the replay of an old dream
I was dreaming when I was a small boy
Turn around Turn around
I’m in a drier in the kitchen
In a tornado of shirts and towels
Turn around Turn around
Tonight’s different the dream’s not ending
The drier opens the water’s streaming out
It fills the house and fills the house
I am the swimmer in the old house
The water slowly fills the rooms
I turn around Turn around*

[*Lyrics: The Nits]